Le temps d’écrire n’existe pas ; seul le temps de la lecture a lieu. D’ajours en ajours, des sons, des mots la pénètrent, s’accouplent à elle en une vaste nuit intertextuelle : tous font d’elle une éd...
Elle ne peut toujours pas dire « corps » sans expirer une grande bouffée d'air. C'est le mot le plus mortel qui soit. Elle ne peut alors, pour le rendre plein, que soulever le voile du palais – et c'e...
Gaines
Toujours à l’entame de la création, une dépouille, le même élagage :
ce gésier qui s’amuït en fracas.
Refus de l’enceinte de la parole qui sangle et met à bas
des mots ...
La sensation d’une aigrette de vent aux tempes.
J’ai du mal à me définir comme autrice. Dans ma représentation immédiate, l’auteur, assimilé à l’écrivain, est celui qui écrit – littéralement. Des mo...
« L’amour à la robote
Un homme écrit à la machine une lettre d’amour et la machine répond à l’homme et à la main et à la place de la destinataire
Elle est tellement perfectionnée la machine
la machine...
