du contraire. Elle ne s'en lasse pas. Le dévorer. Tout dévorer adroitement. Au quotidien. La nuit tombe très vite. Ils vont peindre les murs du hall d'entrée en jaune safran. Elle va réchauffer la pizza blanche à l'origan. Ils vont continuer à danser. Dehors : une autre explosion. Encore. La maison grandit aussi vite que leur amour. Le meuble bas en bois de cèdre marchandé à un Libanais (ils l'ont préférée à la table ronde bleu lavande) est placé juste en dessous d'une ampoule ballon à lumière noire. Quand on entre et qu'on allume on ne voit que la table et leurs désirs. Résultats escomptés. Des tableaux d'amis ainsi que des photos de famille ornent les murs. Et des photos de voyage d'Angela. Mehdi n'a d'autres souvenirs que les images qui le traversent. Un immense panier en raphia qu'elle a ramené de Madagascar est planté au milieu de la pièce. Ils y déposent des herbes à fumer. À humer ou à manger. Elles se mélangent avec enchantement. Elles purifi ent l'air pourri par la mort. La fenêtre est entrouverte. La terrasse illuminée par des bougies de jardin parfumées à la citronnelle. Pour se protéger des insectes devenus énormes. La canicule sévit toujours mais il fait quand même plus frais ce soir à Rome. Ils ont éliminé de leur quotidien : la télévision. La radio. La presse. La justice et les aventures rocambolesques de Berlusconi.