Il y a un cadavre dans le coffre de ma voiture. Je ne peux même pas jouer la surprise et m’exclamer :

       – Mais qu’est-ce qu’il fout là, ce putain de cadavre ?

       Je ne peux pas, puisque c’est moi qui l’ai balancé dans mon coffre, il y a dix minutes à peine.

       Ce n’est pas dans mes habitudes. Je n’ai jamais fait ça. Jamais avant ce soir. Et pourtant, en cette nuit de pleine lune, je trace à plus de 100 à l’heure sur cette petite route de campagne, avec ce poids qui semble trop lourd pour ma vieille Berlingo et qui fait crisser les amortisseurs. À chaque virage un peu appuyé, il y a un petit bruit étouffé à l’arrière de la voiture : le long paquet enroulé dans une couverture rouge vif et ficelé à la va-vite brinqueballe d’avant en arrière et se cogne contre la tôle dégarnie. Ça résonne étrangement. Pourtant j’en ai déjà transporté des paquets dans cette voiture : colis divers, malles de voyage, bacs de Jupiler, et même des vélos. Et tous ces bagages divers tenaient rarement en place et glissaient derrière mon siège en éraflant le plancher. Mais jamais en produisant ce clapotis mouillé que fait une vague têtue qui revient sans cesse buter contre le même rocher.

       Le pire c’est que je n’ai tué personne.

       C’est Davina qui m’a embarqué dans cette histoire.

       Davina. La belle Davina. Ou la garce de Davina. C’est selon.