Les mots viennent de loin
comme font les oiseaux
au retour du printemps
Les mots viennent d’ailleurs
se poser sur le blanc du papier
Ils ont germé
au profond de nos rêves
de nos espoirs de nos douleurs
Ils traversent le ciel
Ils traversent le temps
tout remplis de mystère
de parfums de couleurs
ou de cris de colère
Plus nombreux que les gouttes de pluie
ils brillent dans la nuit
météores de feu
puis sombrent dans la mer
Il en est qui chantent tristement
qui pleurent dans le vent
avant que de mourir
sur le blanc du papier