Je claque la porte. Je me trompe de chemin, je suis en retard, essoufflée. Il se tient appuyé contre le mur près du café, il s’est pas assis, il m’attendait, me propose ici ou là, je dis peu importe de toute façon y a pas d’ombre, tu veux rentrer à l’intérieur ? J’ai envie de répondre : rentrer à l’intérieur c’est un pléonasme mais tout de suite, c’est sa bite que j’imagine alors je dis juste : dehors c’est bien, et on s’assoit sur une chaise au milieu d’un brouhaha de mains tendues qui font tomber d’un mouvement vif les cendres de leurs cigarettes.