Partout où je me suis essayé, je n’ai tracé autre chose que
le mot dont je suis encore loin de voir la frontière. Partout où je me suis essayé, tendu jusqu’à faire le vide, il m’a semblé soutenir le paysage éclatant du présent contre mon propre pas dans les mots.

La parole, vibrante de ce qui lui échappe et la commande, la précède comme la forme de toutes les formes. Il parcourt ce paysage soustrait à son pas à mesure que s’en déroulait le fil ininterrompu, friche, territoire déshabité :
désert des choses.

Les rivages grandirent avec l’éveil ; les paupières font ce battement d’ailes, et ce sont les oiseaux du bord de mer qui lancent le jour dans l’immobilité :

Y avait-il un dernier degré dans l’amplification du silence ?