La camionnette Toyota bringueballe au milieu de la route. L'enfant doit avoir dix ans. Il me dévisage à distance, recroquevillé contre la carosserie. Il respire mon odeur. Se retient d'étendre les doigts. Comme la petite fille du tramway bruxellois, qui regardait sa main, pour vérifier si la peau noire qui l'avait touchée y laissait une trace