Un cafard passe entre mes jambes, désinvolte, candide. M’efforçant de penser à autre chose, et en l'occurrence à quelque chose de beau – mais ne trouvant aucune belle image dans mon imagination ni dans mon souvenir –, j'abats l'aiguille et empale l'insecte aussi sec. Ses pattes frétillent encore quelques secondes durant.
Je cherche autour de moi. Et je trouve partout autour de moi. Mais mes trouvailles sont véloces et s'échappent, fuient, se dérobent à ma vue. Je dois faire vite. Pas parce que tous vont se cacher, non, il y en aura toujours, mais parce qu'au regard de l'enfant je saisis son impatience comme le canon d'un revolver pointé entre mes sourcils.