L’idée de Trois lettres à David Lynch était de faire un clin d’œil au grand maître à travers un récit en flashes saccadés et séparés entre eux par un court laps de temps gorgé d’événements et de rebondissements, des laps de temps dont le spectateur se voit privé mais aussi le personnage principal qui sombre dans la déroute (bien qu’ayant les commandes du véhicule dans ses propres mains) : ces ellipses temporelles qu’il subit (et qui ont des relents métaphoriques de toxicomanie) l’amènent à se réveiller successivement dans des situations de plus en plus complexes, dangereuses et déjantées, jusqu’à la cavale irréversible. C’est ma Lost Highway personnelle, d’une certaine manière. Au sein du texte coexistent différents styles littéraires, qui traduisent une scission entre le monde de l’esprit et celui du corps (une sorte de confrontation entre une biographie de l’âme et une biographie au sens plus classique du terme). Autant Lynch peut être perçu comme une drogue par ses fans (sans doute la drogue la plus saine qui soit), autant le personnage est amené à côtoyer un univers qui semble shooté jusque dans ses étoiles : chaque personnage accuse un trait de caractère assez surréaliste, et l’évolution du récit se produit par sursauts de plus en plus abrupts à mesure que l’on approche du point de non-retour. C’est la face plus hard du récit Blue and Yellow, où la musique est remplacée par des crépitements de flammes, l’ordre autobiographique par un magma syncopé, et la douce mélancolie par une violente recherche du plaisir.