Arman logeait dans un appartement non loin du parc, dans une rue près de la Barrière de Saint-Gilles, appelée ainsi car elle officiait effectivement comme douane commerciale au Moyen Âge. 

        En ce début de vingt et unième siècle, c'était plutôt un rond-point composé de pavés à l'ancienne, le plus souvent bondé de gens, de bagnoles, de trams et d'autobus ; on pouvait benoîtement voir défiler, comme aux millions de ronds-points partout dans le monde, la Grande Farandole matin, midi et soir, matin, midi et soir, puis encore matin, midi et soir, provoquant immanquablement mille encombrements dans les avenues aux alentours. Il était cocasse d'imaginer que, mettons cinquante ans auparavant, seuls une dizaine de véhicules circulaient par minute, et sans doute moins vite et moins agressivement, mais ennuyaient déjà probablement ceux qui pestaient contre le bruit et la pollution ; les fameux récalcitrants au progrès – yeah ça pulse ah ouais il a fait l'buzz ah ouais va voir sur son profil Fakebook tu verras –, les résistants à la fabuleuse modernité qui se déployait à l'humanité pleine d'espoir convaincu ! Ces intrépides bornés, qui vouaient une méfiance à l'encontre de ces petits riens qu'on essayait de leur imposer de force, étaient déjà qualifiés de réactionnaires par nos valeureux progressistes d'antan, fiers ancêtres de nos mutants des temps désargentés.