Jacques Richard

Lauréat :

Jacques Richard pour Petit traître (Albertine, 2012).

Jury :

Jean Claude Bologne, Raymond Trousson et Marc Wilmet. Rapporteur : Pierre Mertens

Extrait de l'argumentaire du jury :

« Petit traître est le récit poétique d’une enfance prisonnière. Empruntant souvent au poème une métrique classique, de brèves séquences disent un monde carcéral où des adultes dépossédés d’eux-mêmes, éraflés d’une guerre qui ne dit pas son nom, se résolvent à laisser ceux qu’ils n’assument plus. Vivre le quotidien d’un petit, enfermé sans attentes, c’est “ marcher dans le mensonge ”. Éprouver que trahir, et autrui et soi-même est un mode de survie au cauchemar du réel. »

L’émotion est ce qui porte cet ouvrage, sans sentimentalisme, mais poignant par sa manière de vriller la solitude telle qu’elle se ressent dans le plus jeune âge, hyper-sensible et paralysé par l’impossibilité de porter soi-même remède à son sort. Jacques Richard est aussi musicien et plasticien  : son sens du rythme, du rapport des formes viennent-ils de là ? Le fait est que l’impact de ce texte, qui ne recherche jamais l’effet, mais ne laisse pas indemne pour autant, est prégnant.

Le livre couronné, Petit traître, avait été retenu comme finaliste du dernier prix Rossel
 

Finaliste 2012

L’auteur. Jacques Richard, né en 1951 à
Bruxelles, a passé une partie de son enfance
en Algérie. Il a étudié la musique
au Conservatoire de Bruxelles mais il
était déjà passé à la peinture puisqu’il expose
depuis 1970. Professeur de dessin
au C.A.D., école supérieure d’architecture
d’intérieur et d’arts appliqués, il a fondé
ARTS 21, ateliers d’art contemporain
à Ixelles. Un premier ouvrage, La plage
d’Oran (Albertine), un récit, est paru en
2010.

Le livre.

Les mots crissent sous les dents
comme des grains de sable, et blessent
de la même manière. L’enfant est retenu
avec d’autres derrière une grille. Pension
ou prison ? Même sa mère ne peut
le voir sinon aux jours prévus, et encore.
Dehors, il y a une guerre, ou ce qui y ressemble.
Cette guerre sournoise et les paysages
secs évoquent l’Algérie, jamais
nommée jusqu’à la dernière page où surgit
tout à coup la ville d’Oran. Les brimades
viennent des adultes mais aussi des
autres enfants, on souffre d’une violence
qui semble presque naturelle et qui n’est
pas moins douloureuse pour autant. La
poésie de l’écriture n’est pas là pour dire
le ciel bleu, à moins qu’il soit d’un bleu
qui crie, avec la consistance de la peinture.
PIERRE MAURY